Thomas Hettche

Nichts, war ihm durch den Kopf geschossen, hat Bestand gegen die Kaskade von Wirkungen, die mit der Schuberhöhung losbrechen wird. All der Routine ist nicht zu trauen, den Sicherheitsinstruktionen nicht und der Freundlichkeit der Flugbegleiter und der Bordkarte nicht und nicht den sanften Linien der kunststoffverkleideten Innenraumkabine. Vereinzelt rastete klackend noch eine Gurtschnalle ein. Dann drückte der Schub die Köpfe in die Lehnen zurück, irgend etwas klapperte, hörte auf zu klappern, und Flug 340 der Lufthansa von Frankfurt nach New York City war, leicht verspätet um 13.35 Uhr, in der Luft. Die Stewardessen begannen sofort mit der Essensausgabe. Man kramte im Handgepäck, Taschen und Jacken wurden über die Sitze gereicht, Bücher und CDs, Liz packte ihre Strickjacke aus hellblauem Mohair aus, weil sie unter den Düsen der Klimaanlage immer fror, eine Illustrierte dazu, und versank in gleichförmiges, von keiner Lektüre unterbrochenes Blättern. Hin und wieder strich sie ihre Locken hinters Ohr. Seit sie schwanger war, schienen ihre Haare, die dieselbe Farbe wie seine hatten, noch dichter und schwerer als sonst. Er beobachtete, wie sie eine Hand auf ihren hochgewölbten Bauch legte. Die Glanzpapierseiten leuchteten in ganz regelmäßigem Takt im Lichtkegel …

(Aus: Woraus wir gemacht sind)